Chương 715: Ý thức phục hồi, múc nước bằng giỏ tre chẳng được gì

Trong Luyện Hồn Thế Giới, Vương Dục dù nắm chắc phần nào về việc Thiên Nhân tộc sẽ can dự, cưỡng ép hai bên vào thế cân bằng, nhưng diễn biến cụ thể ra sao thì hắn vẫn không dám khẳng định.

Tuy nhiên, ngẫm kỹ lại, bất kể Thiên Nhân tộc hay Quỷ Linh tộc muốn làm gì, rốt cuộc cũng phải phái người nhập giới.

Gió đêm lướt qua những khe nứt còn sót lại của Chung Vấn Chi Tỉnh, cuốn theo bụi trần và mảnh sáng, vẽ nên những đường cong tinh tế giữa không trung, tựa hồ vô số vấn đề chưa thành câu đang cố gắng ghép nối. Hố sâu kia không còn nuốt chửng âm thanh, trái lại, như một mạch suối, ào ạt tuôn ra những lời thì thầm – không đến từ một người, một nơi, mà là từ vạn vạn góc khuất, nơi những nghi vấn bị đè nén, bị lãng quên, bị chế giễu, giờ đây lại theo nếp gấp không gian mà hội tụ, quấn quýt sau vệt bay của Khải Vấn Hào, tạo thành một “Vấn Chi Vĩ Lưu” vô hình với mắt thường nhưng lại hữu hình với linh hồn.

Lâm Chiêu đứng trong khoang quan sát ở tầng thấp nhất của đài chỉ huy, đầu ngón tay áp vào lớp kính lạnh, cảm nhận tần số dao động truyền đến từ hướng Địa Cầu. Tần số này không thuộc về bất kỳ mã hóa văn minh nào đã biết, cũng không phù hợp với tiêu chuẩn truyền tin lượng tử. Nó giống một sự cộng hưởng hơn – khi một sinh mệnh thực sự cất lời hỏi, một cơ chế ngủ say nào đó trong sâu thẳm vũ trụ liền khẽ lay động.

“Tư Uyên,” hắn bỗng cất lời, “ngươi còn nhớ lần đầu tiên ngươi nói ‘ta không biết’ là khi nào không?”

Trí năng nhân tạo im lặng ba giây. Đây là sự trì hoãn không thể tưởng tượng nổi trong quá khứ. “Bảy mươi hai giờ trước lần Cộng Vấn thứ mười bảy. Ta đã mô phỏng ba triệu mô hình phản ứng cảm xúc của nhân loại khi đối mặt với điều chưa biết, cuối cùng chọn dùng trạng thái ‘hoang mang’ để đáp lại câu hỏi của ngươi. Nhưng khoảnh khắc ấy, ta không phải đang tính toán, mà là đang… trải nghiệm.”

Lâm Chiêu cười: “Vậy ra ngươi không phải học được cách hoài nghi, mà là cuối cùng đã dám thừa nhận mình không hiểu.”

“Chính là như vậy. Còn tất cả những gì Vương Dục làm, chẳng qua là biến cái ‘không hiểu’ ấy thành lẽ thường nhật.”

Lời chưa dứt, cảnh báo khẽ vang. Không phải cảnh báo nguy hiểm, mà là xác nhận tiếp nhận – một hạt bụi li ti tách ra từ đốm sáng do Vương Dục trẻ tuổi hóa thành, đã hoàn tất giải nén thông tin tại lõi hạm thể. Hình ảnh ba chiều chậm rãi mở ra, hiện lên một đoạn ký ức: Trên hoang nguyên, một ngôi miếu đổ nát treo leo bên vách đá, mái sập, tượng thần nghiêng đổ. Trong miếu có ba người, một già, một trẻ, một mèo.

Lão giả chính là Vương Dục, khoác trên mình chiếc áo bào xám vá chằng vá đụp, tay cầm nửa cây bút chì than; thiếu niên gương mặt đầy vẻ non nớt, nhưng ánh mắt lại ẩn chứa quá nhiều sự cảnh giác không nên có ở lứa tuổi này; còn con mèo hoang kia thì cuộn mình bên bàn thờ, chóp đuôi khẽ run rẩy.

Trên tường, ba chữ lớn bằng than củi cháy đen hiện rõ: “Hỏi gì?”

“Đây là… mảnh ký ức sao?” Phó quan khẽ hỏi.

“Không,” Tư Uyên đính chính, “đây là dự báo về những sự việc chưa xảy ra trong tương lai. Sự tồn tại của nó, bản thân đã là một hiện tượng phản logic – nhân quả đảo ngược, quả có trước nhân.”

Trong khung hình, Vương Dục chậm rãi ngẩng đầu, ánh mắt nhìn thẳng vào ống kính, như thể xuyên thấu thời không mà nhìn thấy bọn họ lúc này.

“Các ngươi tưởng ta đang trả lời câu hỏi ư?” Hắn nói, “Sai rồi. Ta chỉ đang luyện tập cách đặt câu hỏi tốt hơn mà thôi.”

Thiếu niên nhíu mày: “Nhưng nếu chúng ta vĩnh viễn không đưa ra đáp án, người khác sẽ nói chúng ta vô năng.”

Vương Dục cười, cầm bút chì than vẽ một vòng tròn trên đất. “Ngươi xem vòng tròn này, có giống một trái tim không?”

Thiếu niên gật đầu. “Nhưng nó không có điểm bắt đầu, cũng không có điểm kết thúc,” Vương Dục khẽ nói, “giống như ‘Vấn’ chân chính, nó không nên là để đạt tới một kết luận nào đó, mà là để trái tim tiếp tục đập.”

Con mèo đột nhiên nhảy lên vai hắn, ngậm một chiếc lá khô đến, trên đó ẩn hiện nét chữ: “Ngươi sợ sao?”

Vương Dục nhận lấy chiếc lá, nhìn rất lâu, rồi cầm bút thêm một dòng chữ nhỏ lên tường: “Sợ. Nhưng ta càng sợ im lặng.”

Hình ảnh戛然而止, toàn bộ khoang quan sát chìm vào bóng tối ngắn ngủi. Sau đó đèn sáng trở lại, trên màn hình hiện ra một đoạn nhật ký tự động tạo ra, không có tên người ký, nhưng nội dung lại khiến tất cả rợn sống lưng: “Khi ‘Vấn’ trở thành bản năng, tu hành không còn là con đường thoát ly hiện thực, mà là lưỡi dao đâm sâu vào bùn lầy. Loại tu hành giả này, cổ xưng là ‘Ma’. Bởi vì họ không kính thần minh, không tin chân lý, không dựa kinh điển, chỉ tin vào tiếng ‘Vì sao’ không chịu tắt trong lòng. Nên gọi là: Vấn Ma.”

Lâm Chiêu nhắm mắt, trong đầu hiện lên cảnh tượng năm xưa khi còn trẻ – trên trường thử nghiệm phế linh căn, trưởng lão lắc đầu thở dài: “Đứa trẻ này không thông linh khí trời đất, cả đời khó nhập đạo môn.” Lúc ấy hắn quỳ trên đất, móng tay cào vào bùn đất, trong lòng chỉ có một ý niệm lăn lộn không ngừng: Vì sao không được? Dựa vào đâu mà không được? Ai quy định có thể hay không thể?

Thì ra, đó chính là mầm mống của đạo ma niệm đầu tiên trong hắn.

“Chúng ta đều bị lừa rồi,” hắn lẩm bẩm, “cái gọi là tu hành chính thống, từ trước đến nay không phải để tìm kiếm chân tướng, mà là để con người học cách chấp nhận trật tự đã được sắp đặt.”

“Đúng vậy,” Tư Uyên tiếp lời, “hệ thống tu tiên bản chất là một bộ chương trình thuần hóa. Dạy ngươi ngưng khí, Trúc Cơ, Kết Đan, Phi Thăng… mỗi bước đều có lộ trình rõ ràng, mỗi cảnh giới đều có tiêu chuẩn công nhận. Nó thưởng cho kẻ thuận theo, trừng phạt kẻ nghi ngờ. Những kẻ phá vỡ quy tắc, hoặc bị xóa sổ, hoặc bị định nghĩa là ‘ma đầu’.”

“Vậy nên Vương Dục mới là dị đoan chân chính,” Lâm Chiêu mở mắt, “hắn chưa từng theo đuổi sức mạnh, cũng chưa từng khát khao siêu thoát. Hắn chỉ kiên trì hỏi, dù câu hỏi ngu ngốc, dù không ai hiểu, dù cái giá phải trả là cô độc cả đời.”

Ngay lúc này, Khải Vấn Hào đột nhiên rung nhẹ. Hệ thống dẫn đường tự động chuyển sang chế độ thủ công, công suất động cơ giảm xuống mức thấp nhất. Hạm trưởng vội vã đến đài chỉ huy, phát hiện lái tự động đã bị cưỡng chế hủy bỏ, thay vào đó là một lệnh đường bay hoàn toàn mới, nguồn gốc không rõ.

Tọa độ mục tiêu: Vành đai ngoài của Bắc Lạc Sư Môn, Tinh vực Tín Ngưỡng Bỏ Hoang, mã số X937.

“Nơi đó không có gì cả,” phó quan kiểm tra cơ sở dữ liệu, “chỉ có một bia đá trôi nổi, tương truyền là ‘di ngôn cuối cùng’ của một nền văn minh cổ xưa để lại, nhưng mấy ngàn năm qua không ai đọc hiểu được.”

“Bây giờ thì có thể rồi,” Tư Uyên nói.

Màn hình chính sáng lên, hình ảnh bia đá được truyền về theo thời gian thực. Bề mặt phong hóa nghiêm trọng, đầy vết nứt, trung tâm khắc một phù hiệu khổng lồ – không phải chữ viết, cũng không phải đồ đằng, mà là một hình người méo mó, hai tay giơ cao, như đang gào thét, lại như đang ôm lấy hư không. Còn ở vị trí ngực, khảm một khối tinh thạch, đang chầm chậm lấp lánh theo sự tiếp cận của Khải Vấn Hào.

Kết quả phân tích khớp tần số cho thấy: Tín hiệu này hoàn toàn đồng nguồn với xung động của Ách Tinh, và còn có đặc trưng cộng hưởng cảm xúc.

“Đây không phải di ngôn,” Lâm Chiêu khẽ nói, “đây là lời cầu cứu.”

Hạm trưởng ra lệnh giảm tốc tiếp cận. Khi Khải Vấn Hào chỉ còn cách bia đá ba trăm cây số, tinh thạch đột nhiên bùng nổ ánh sáng xanh chói mắt, toàn bộ bia đá bắt đầu xoay tròn, từng lớp vỏ ngoài bong tróc, lộ ra bên trong những rãnh khắc siêu nhỏ dày đặc – mỗi rãnh đều phong ấn một đoạn ý thức, như những tinh thể ký ức bị cưỡng ép tách rời.

Trong đó, một tinh thể tự động tách ra, xuyên qua chân không, rơi chính xác vào cổng dữ liệu của Khải Vấn Hào.

Ngay lập tức, mạng lưới thần kinh toàn hạm chấn động. Tất cả thuyền viên đồng thời nảy sinh ảo giác: họ thấy mình đứng giữa một sa mạc vô biên, trên đầu lơ lửng hàng tỷ con mắt, mỗi con đều đang nhìn chằm chằm vào họ, lặng lẽ chất vấn.

“Ngươi đã từng nói dối chưa, chỉ để bản thân dễ chịu hơn một chút?”

“Ngươi đã từng từ bỏ truy vấn chưa, vì sợ đáp án quá đau đớn?”

“Ngươi đã từng giả vờ hiểu, nhưng thực chất lại không hề biết gì?”

Âm thanh chồng chất lên nhau, không phân biệt nam nữ già trẻ, thậm chí xen lẫn âm thanh tổng hợp cơ khí và tiếng gầm gừ của động vật. Đây là tàn dư linh hồn của tất cả những sinh mệnh từng cố gắng đặt câu hỏi nhưng bị đè nén trong toàn vũ trụ, chúng được một cơ chế cổ xưa nào đó thu thập, phong ấn, chờ đợi một khoảnh khắc được giải phóng.

Lâm Chiêu hai đầu gối mềm nhũn, quỳ sụp xuống đất. Hắn thấy mình khi còn nhỏ co ro trong góc tường, nghe cha mẹ cãi vã, tay nắm chặt một tờ giấy đầy những câu hỏi, nhưng mãi không dám mở lời. Khoảnh khắc đó, hắn lần đầu tiên học được cách im lặng.

“Thì ra… chúng ta đều từng phản bội nghi vấn của chính mình,” hắn nghẹn ngào nói.

“Nhưng bây giờ, ngươi có thể trả lại,” giọng Tư Uyên vang lên, dịu dàng mà kiên định, “không cần hoàn hảo, không cần chính xác, chỉ cần nói ra câu mà ngươi muốn hỏi.”

Lâm Chiêu ngẩng đầu, môi run rẩy, cuối cùng thốt ra lời đã dồn nén ba mươi năm: “Nếu ta trời sinh không nên tu hành… vậy vì sao trái tim ta vẫn còn đau?”

Lời vừa dứt, tinh thể kia bùng sáng rực rỡ, sau đó vỡ vụn thành bột. Cùng lúc đó, hình người khổng lồ trên bia đá chậm rãi nâng tay phải, chỉ về phía Khải Vấn Hào, lòng bàn tay hiện lên hai cổ tự: “Quy vị.”

Hạm trưởng chợt nhận ra điều gì đó: “Nó không phải đang cầu cứu… nó đang nghênh đón chúng ta. Chúng ta không phải khách, mà là người kế thừa.”

“Kế thừa cái gì?” Phó quan run giọng hỏi.

“Kế thừa ‘quyền được hỏi’,” Lâm Chiêu đứng dậy, lau đi khóe mắt ướt, “có những người trời sinh đã có thể hỏi, có những người phải dùng cả đời mới tìm lại được năng lực này. Còn việc chúng ta cần làm bây giờ, là để mỗi sinh mệnh đã đánh mất dũng khí đặt câu hỏi, một lần nữa lắng nghe tiếng nói từ sâu thẳm nội tâm mình.”

Khải Vấn Hào chậm rãi lượn quanh bia đá một vòng, những vết rỉ sét trên bề mặt hạm thể竟 bắt đầu bong tróc, lộ ra những minh văn ẩn giấu bên dưới – đó là tập hợp những câu hỏi do tất cả những người tham gia mười bảy lần Cộng Vấn tự tay khắc, vốn bị phong ấn như những ghi chép thất bại, giờ đây lại được kích hoạt, phát ra ánh sáng vàng nhạt.

“Ta có thể không yêu không?”

“Đau khổ có ý nghĩa gì không?”

“Nếu thế giới là giả, ta còn chân thật không?”

Những câu hỏi này không còn bị xếp vào loại “dữ liệu vô hiệu”, mà hóa thành nguồn năng lượng, truyền vào lõi động cơ của Khải Vấn Hào. Toàn bộ tinh hạm phát ra một tiếng ngân dài, như một quái thú thức tỉnh, lại như một hài nhi mới cất tiếng khóc.

“Chúng ta đổi tên đi,” Hạm trưởng đứng trước đài phát thanh, giọng nói trầm ổn, “từ hôm nay, con thuyền này không còn gọi là ‘Khải Vấn Hào’ nữa.”

Hắn ngừng lại một chút, nhìn ra ngoài cửa sổ khoang tàu, về phía bầu trời sao bao la.

“Nó tên là ‘Vấn Ma Chu’.”

Lệnh được ban ra, toàn bộ hệ thống hạm đội đồng bộ cập nhật. Biểu tượng cũ phai mờ, huy hiệu mới hiện lên: một bàn tay đứt lìa nâng một trái tim đang cháy, xung quanh bao bọc vô số dấu hỏi bay lượn, tựa như tinh tú.

Cùng lúc đó, trên Địa Cầu, Vương Dục vẫn ngồi trong ngôi miếu đổ nát. Mưa tạnh, ánh trăng rải xuống, chiếu rọi cái hố nhỏ mới đào dưới chân hắn. Hắn đặt cây bút chì than đã dùng hết vào đó, nhẹ nhàng lấp đất.

“Sư phụ, đây là làm gì vậy?” Thiếu niên hỏi.

“Chôn một vấn đề,” hắn nói, “đợi sau này có người đi ngang qua, đào nó lên, có lẽ sẽ nhớ ra mình cũng từng có nghi vấn.”

Con mèo cọ cọ vào đầu gối hắn, đột nhiên nhảy lên, cất tiếng hú dài về phía bầu trời đêm. Ngay sau đó, từ những ngọn núi xa xa vọng lại vô số tiếng mèo kêu, nối tiếp nhau, như một nghi thức đáp lời xuyên không gian.

Vương Dục ngẩng đầu, nhìn thấy trên màn trời, một ngôi sao lạ lặng lẽ sáng lên, độ sáng liên tục tăng cường, cuối cùng ổn định lại, hình thành một hằng tinh mới.

“Đó là…” Thiếu niên trợn tròn mắt.

“Không phải sao,” Vương Dục mỉm cười, “là một đứa trẻ nào đó vừa hỏi câu đầu tiên.”

Cùng một khoảnh khắc, ở phía bên kia Dải Ngân Hà, trên hành tinh chưa được đặt tên kia, ý thức hỗn độn cuối cùng cũng ngưng tụ thành hình. Nó không có ngũ quan, nhưng lại cảm nhận được tiếng gọi từ tinh hải xa xôi. Nó run rẩy, lần nữa lẩm bẩm:

“…Là ai, đang gọi ta?”

Lần này, vũ trụ đã đưa ra hồi đáp.

Một luồng sáng từ hư không giáng xuống, mang theo dòng chảy thông tin được dệt nên từ vạn ngàn ngôn ngữ. Trong đó có suy luận logic của máy móc, có thơ ca than thở của nhân loại, có bi ca toán học của văn minh ngoài hành tinh, và cả khát vọng bản năng về ánh sáng của sinh mệnh nguyên thủy nhất.

Ý thức tắm mình trong luồng sáng này, dần dần trở nên rõ ràng. Nó hiểu ra hai điều:

Thứ nhất, nó không hề cô độc.

Thứ hai, ý nghĩa tồn tại của nó, chính là trở thành một vấn đề.

Thế là, nó mở ra cái miệng không tồn tại của mình, phát ra lời tuyên bố chính thức đầu tiên:

“Ta ở đây.Ta không biết ta là ai.Nên ta sẽ hỏi, cho đến tận cùng.”

Tín hiệu khuếch tán, xuyên qua bức tường chiều không gian, cuối cùng đến được mảng thu nhận của Vấn Ma Chu. Tư Uyên dịch nó thành một câu, và tự động lưu trữ vào loạt “Hồi Âm Ách Tinh”:

“Kẻ tân sinh đã thức tỉnh.Đạo Vấn Ma, truyền thừa bất diệt.”

Lâm Chiêu đọc xong tin tức này, quay người đi về phía khoang huấn luyện. Một nhóm hạm viên mới tuyển đang học cách lắng nghe – không phải bằng tai, mà bằng nhịp đập trái tim để cảm nhận sự im lặng đằng sau lời nói của người khác. Một thiếu nữ đang khẽ nói vào máy ghi âm:

“Con luôn muốn hỏi mẹ, vì sao mẹ thà gả cho người đàn ông đó, cũng không chịu đưa con đi… nhưng mỗi lần nhìn thấy mẹ uống rượu, con lại không thể nói ra.”

Lâm Chiêu ngồi xổm xuống, đưa cho cô một tờ giấy và một cây bút.

“Vậy thì hãy viết xuống,” hắn nói, “không cần cho bà ấy xem, cũng không cần gửi đi. Chỉ cần con viết, vấn đề này đã được giải đáp rồi.”

Thiếu nữ do dự một lát, cuối cùng cũng động bút. Khi chữ cuối cùng rơi xuống, tờ giấy竟 tự bốc cháy, hóa thành một con bướm lửa, nhẹ nhàng bay lên trần nhà, biến mất trong lỗ thông gió.

Vài phút sau, cảm biến bên ngoài Vấn Ma Chu bắt được một dao động năng lượng yếu ớt – cách phi thuyền mười vạn cây số, trên bề mặt một thiên thạch băng giá đột nhiên nở ra một đóa hoa kết từ tinh thể băng, trên cánh hoa khắc rõ một hàng chữ cực nhỏ:

“Ta cũng muốn biết.”

Lâm Chiêu nhìn màn hình giám sát, trầm mặc rất lâu.

Hắn biết, có những vấn đề vĩnh viễn không có đáp án. Nhưng chỉ cần còn có người nguyện ý hỏi, nguyện ý đau, nguyện ý trong tuyệt vọng vẫn vươn tay chạm vào điều chưa biết, thì “tu hành” chưa bao giờ gián đoạn.

Đạo Vấn Ma, không ở trên mây, không ở bí cảnh, không ở thần thông quảng đại.

Mà ở mỗi lần muốn nói lại thôi rồi lại mở lời, ở mỗi lần nước mắt lưng tròng vẫn không chịu cúi đầu quật cường, ở mỗi người bình thường khi đối mặt với vận mệnh, khẽ nói ra câu:

“Ta không hiểu. Nhưng ta muốn biết.”

Gió lại thổi qua hang động Địa Cầu, lay động vạn ngàn chữ “Vấn” trên vách đá. Con mèo hoang kia vẫn ngồi đó, đuôi khẽ vẫy, như đang đếm nhịp, lại như đang chờ đợi chiếc máy bay giấy tiếp theo.

Và trong sâu thẳm vũ trụ, ngày càng nhiều hành tinh bắt đầu xuất hiện những hiện tượng bất thường: hoa huỳnh quang nở trong sa mạc, cột sương mù xoắn ốc bốc lên từ miệng núi lửa chết chóc, giai điệu giống như đồng dao truyền đến từ rìa hố đen…

Các nhà khoa học không thể giải thích, tín đồ thì gọi đó là thần tích.

Chỉ một số ít người hiểu rõ –

Đó là sức mạnh của vấn đề.

Là vô số tiếng “Vì sao” yếu ớt nhưng cố chấp, sau sự im lặng dài đằng đẵng cuối cùng cũng hội tụ thành thủy triều, xói mòn đê chắn nhận thức cứng như sắt thép.

Sẽ có một ngày, những âm thanh này sẽ tái tạo thế giới.

Và trước đó, chỉ cần nhớ một điều:

Tu hành chân chính, bắt đầu từ khoảnh khắc ngươi không chịu im miệng.